Você é chegado?

Sexta á noite. Cervejaria Continental, CCAB Sul. Natal/RN/Brasil.
Eu, Tato e Fawller em uma mesa estratégicamente posicionada na entrada da Cervejaria, com vista pra escada de acesso ao banheiro e embaixo de um dos telões.
O assunto era o de sempre: mulher, música, internet, política, atualidades...mulher...
Na mesa ao lado, dois velhos bêbados. Um dormia bêbado, o outro bebia sozinho.
Conversa vai, conversa vem e eis que o inacreditável acontece: o velho que bebia sozinho finalmente pede a conta e se levanta. Ao se levantar, o velho vem a té nós e diz:
- Me desculpa a incoveniência...mas...vocês são chegados?
Sem entender nada, eu olho confuso pro Tato, que olha confuso pro Fawller, que por sua vez, me devolve o olhar confuso.
Um silêncio confuso e profundo.
O velho repete a pergunta:
- Vocês são chegados?
Olhares confusos se repetem.
Novamente a pergunta.
Fawller quebra o gelo e indaga:
- Chegado em quê?
O velho coloca a mão direita em cima da mesa, e unindo o indicador ao polegar, mostra o que seria uma vagina, na Linguagem Nordestina de Sinais.
Mais olhares confusos. Dessa vez com os motivos da pergunta.
Indagamos o motivo da pergunta. Olhares atônitos são mantidos.
O velho responde que "acha estranho, três jovens sentados em uma mesa, e nenhuma mulher de companhia"!!!
Tato olha embasbacado. Eu ainda não acredito no absurdo que acabei de ouvir. Fawller raciocina em rítmo frenético.
Após mais um silêncio, Fawller pergunta ao velho:
- O senhor é chegado? Devolvendo assim a dúvida.
O velho responde que sim, fala com convicção.
Fawller olha, com um sorriso triunfal, que lhe é característico, e diz:
- Mas e essa sua companhia? É meio estranha...
Eu desato a rir.
O velho fica sem resposta.
Tato e Fawller me acompanham nos risos. Alguns minutos de gargalhadas depois, o velho repete a pergunta:
- Vocês são chegados?
Eu respondo que sim, que se pudéssemos, plantávamos no quintal de casa!
O velho meio sem graça, se justifica, dizendo que tem um filho sociólogo.
- Aí é complicado...Comenta Fawller.
Uma forte sensação de que o filho do velho é boiola toma conta da mesa.
O velho diz tchau e vai embora.
Continuamos na mesa, rindo. Incrédulos. Por falar nisso, faz muito tempo que eu não ria tanto.

Mas...desculpe perguntar, mas você é chegado?